Jean-Christophe Mojard

Le téléphone vibra pour la cinquantième fois depuis sept heures du matin. Célia ouvrit enfin un œil, la moitié seulement. Un œil tout engorgé de sommeil et encroûté par des restes de larmes qu’elle ne se souvenait pas vraiment d'avoir fait couler.

Gabriel aurait bien fait des heures supplémentaires avec elle ce soir, rien que pour la regarder, encore et encore. Croiser son regard quand elle levait les yeux vers lui, attraper son sourire et s’y accrocher indéfiniment lorsqu’ils se lançaient des plaisanteries.

J’ai dit au juge que j’aimais mes parents. Je lui ai dit que je les avais tués, tous les deux, pendant leur sommeil. En quelque sorte, j’ai menti. En quelque sorte seulement.

Encore un jour passé Encore un jour sans toi Deux tasses de café Une seule est pour moi