Jean-Christophe Mojard

Il empile des mots, incertains, maladifs, Gravés sur son bureau à grands coups de canif. À côté le stylo gît décapuchonné ; Sur la pointe en biseau l’encre noire a séchée.

Le Soleil se levait au clocher de l’église,  Comme dans un tableau aux couleurs de Monet, Et j’ai goûté sa peau, à saveur de cerise, Encore enveloppée d’une humide rosée.

Lentement, les couleurs des souvenirs s’étirent, Délavées, absorbées quand trop d’eau les attire, Se fondant au papier au fil des émotions En de vagues gondoles par trop de dilution.

Une larme est tombée, sans crier, sans sanglots, Sans même un souffle court, un murmure, un soupir. Suspendue dans le vide, elle a choisi le pire : Elle a fait une tache où passe mon stylo.

En ma bouche ton sein m’offre un téton dressé D’où perle et s’accumule la plaisante liqueur L’autre attend dans ma main son tour d’être happé Tandis que tu ondules sans aucune pudeur

La vapeur a ce vice à étourdir les sens Puis le diable s’immisce en pareille inconscience Et soudain c’est le monde qui tangue et vacille Et coulent les secondes à ce corps qui oscille