Jean-Christophe Mojard

L’Histoire est une étoffe, une gloire aux vainqueurs. Mais derrière les habits se cache le labeur De ces petites mains qui croisent trame et chaîne, Puis, de fil en aiguille, font que les tissus tiennent.

L’amour est un moment où le ciel nous foudroie D’une intense émotion, par un tir très adroit Qui vient percer le cœur, enflammer la raison, Prêt à nous consumer du feu de la passion.

C’est une lutte interne au plus profond de soi Qui sévit chaque jour, sans trêve ni repos. Ni gagnant ni perdant, mais les deux à la fois : Deux meilleurs ennemis, deux éternels rivaux.

Mon cœur est un tombeau où pourrissent en silence Tous les vers que j’oublie dans cette turbulence, De nos jours inutiles au temps qui nous entraîne. Au sein de ce tombeau, ma plume est souveraine.

J’ai senti le parfum de ton étreinte nue Il a laissé sur moi des notes de griottes Puis j’ai ouvert les yeux sur ma déconvenue Pas un pull pas un jean pas même une culotte

Je voudrais m’endormir, une dernière fois, Au creux de ton sourire où je goûtais parfois La saveur de ta bouche en de tendres baisers. Je voudrais m’endormir heureux et apaisé.