Jean-Christophe Mojard

J’aime ce vent furtif qui devient mon complice, Lorsque l’été t’habille en robes si légères Que son souffle fripon, dans le tissu qui plisse, En vient à me montrer ce dont tu fais mystère.

Jusqu'à l'écho quantique Dans un silence épais, pesant comme une chape, Laisser passer le souffle tandis qu’il s’échappe En sa longue agonie emportée par le vent ; Devenir son écho et mourir lentement. Puis, dans son sillage vide ou rien ne frissonne, Regarder les couleurs

Sous un soleil de plomb Près de Gallipoli En cherchant un surplomb Aux côtes d’Italie

Toujours les terres dures ont fait pousser l’amour Sur des sillons nourris de générosité. Ainsi, par le labeur plutôt que par discours, L’Auvergne s’est construite en solidarité.

Auvergne : la légende du bonhomme sans tête, par Juliette Norel Depuis plusieurs mois, mon co-auteur et moi nous aventurons ensemble dans les méandres des légendes parfois oubliées. Des terres bretonnes aux volcans endormis d’Auvergne, ces récits anciens traversent les âges, porteurs d’une mémoire collective qui enrichit notre patrimoine.

Lorsque ma main descend, en sa lente caresse, Sur le galbe léger qui souligne tes fesses, Je sens monter en moi comme une ébullition : Un magma de chaleur enfle mon pantalon.