Poesie

Nous sommes déjà morts, c’est là notre supplice. Et, tandis que les vers récurent nos carcasses, En ce terreau souillé de nos humaines traces, Nous sommes les victimes et les bourreaux complices.

La table est toujours à la même place Si près de tous ces gens qui passent La frôlant presque à la toucher

L’Histoire est une étoffe, une gloire aux vainqueurs. Mais derrière les habits se cache le labeur De ces petites mains qui croisent trame et chaîne, Puis, de fil en aiguille, font que les tissus tiennent.

L’amour est un moment où le ciel nous foudroie D’une intense émotion, par un tir très adroit Qui vient percer le cœur, enflammer la raison, Prêt à nous consumer du feu de la passion.

C’est une lutte interne au plus profond de soi Qui sévit chaque jour, sans trêve ni repos. Ni gagnant ni perdant, mais les deux à la fois : Deux meilleurs ennemis, deux éternels rivaux.

Mon cœur est un tombeau où pourrissent en silence Tous les vers que j’oublie dans cette turbulence, De nos jours inutiles au temps qui nous entraîne. Au sein de ce tombeau, ma plume est souveraine.