Poesie

Le poids de ses années faisait courber son dos, Mais, qu’importait le temps, qu’importaient les saisons : Toujours la même peine et le même fardeau À balayer sans fin des déchets à foison.

Lourd est le poids des maux que l’on cache en silence Comme autant de sanglots que l’on retient à tort Ils rongent les espoirs arrosent les remords Et font pousser des ronces aux noirs fruits de violence

Quelques degrés à peine et voilà que se cassent De grands pans de glaciers, des monstres colossaux, Et ces majestueux morceaux blancs fait de glace, S’en vont par les courants en jouant les vaisseaux.

Que j’aime à contempler, sur les vagues mouvantes, Ce ballet incessant en robe de dentelle. Chaque crête à venir est aussi émouvante Que celles disparues dans les ondes éternelles.

Perdu dans les méandres des couloirs du temps, Entre un siècle ou un autre, à ne plus les compter, Recherchant une ivresse aux gorges déployées, Celui que je suis n’est qu’une ombre du couchant.

Sombre est la pesanteur de ces nuits d’insomnie Qui plombent le silence où succombent les heures Le vide qui les happe a la monotonie Des plaines abyssales au sein des profondeurs