Sonnet

Il est en mon jardin quelques allées secrètes Où j'aime à m'isoler, en des heures discrètes, Pour humer le parfum de quelques souvenirs, Mais les fleurs ont tendance à vite y dépérir.

Le Soleil se levait au clocher de l’église,  Comme dans un tableau aux couleurs de Monet, Et j’ai goûté sa peau, à saveur de cerise, Encore enveloppée d’une humide rosée.

Lentement, les couleurs des souvenirs s’étirent, Délavées, absorbées quand trop d’eau les attire, Se fondant au papier au fil des émotions En de vagues gondoles par trop de dilution.

Une larme est tombée, sans crier, sans sanglots, Sans même un souffle court, un murmure, un soupir. Suspendue dans le vide, elle a choisi le pire : Elle a fait une tache où passe mon stylo.

La vapeur a ce vice à étourdir les sens Puis le diable s’immisce en pareille inconscience Et soudain c’est le monde qui tangue et vacille Et coulent les secondes à ce corps qui oscille

La nuit se mêle au jour comme une amante obscure, En goûtant les minutes, en chevauchant les heures, Le corps en est froissé comme une couverture, Au sein de leurs ébats en simple spectateur.